Benutzer:Orknase/Briefspiel

Hier entstehen meine Briefspieltexte und werden sorgsam verwahrt, bis ich weiß, wohin sie sollen.
Es ist ausdrücklich erlaubt, Rechtschreibfehler sowie Fehler der Zeichensetzung zu korrigieren, genauso wie verloren gegangene Buchstaben richtig zu ergänzen und überzählige einzusammeln - dies gilt auch für meine anderen Texte.

Mondäuglein

Gedanken

»Zurückzublicken und die eigenen Taten zu beurteilen, ist dem Menschen wohl zutiefst zu eigen. Damit einher geht natürlich die Frage, was man mit dem heutigen Wissen alles hätte ändern können. Hätte man das damals bereits gewusst, hätte man alles zum Besseren wenden können – die Welt wäre eine ganz andere, eine bessere. Ja, dieser Blick zurück. Wie verlockend er doch ist! Wie verheißungsvoll! Und wie töricht zugleich. Wie die Menschen nur glauben können, eine einzige Entscheidung von ihnen hätte den Lauf der Dinge ändern können? Sind sie doch nicht mehr als ein winziger Wassertropfen im sommerlichen Morgendunst. Kaum sichtbar, wenig mehr als ein hauchdünner Schleier, durch den man in die Welt blickt, der kaum etwas verhüllt und der ebenso schnell und abrupt verschwindet, wie er gekommen ist. Das Ende, unausweichlich und unabdingbar. Und obwohl sie sich ihrer eigenen Bestimmung bewusst sind, nämlich der, dass sie alle sterben werden, verhalten sie sich nicht so. Sie geben nicht acht. Sie riskieren. Angetrieben vom Gefühl, dass sie mehr verdient haben. Mehr als andere. Weitaus mehr. Von Hass und Ehrgeiz, Neid und Eifersucht zerfressen, vergessen sie ihre eigene Sterblichkeit und riskieren, das Einzige, das sie wirklich ihr Eigen nennen können: Ihr Leben. Und doch werden die Menschen den Wert des Lebens erst begreifen, wenn sie das Rauschen von Golgaris Schwingen vernommen haben. Bei den meisten ist es jedoch dann schon zu spät. Bei mir allerdings war es anders.«

Aus dem Vorwort »Vom Preis der Dinge«.

Esenfeld

Fremder

ZSF01: Ein Fremder kommt nach Esenfeld

Wehrhof Esenfeld, Rahja 904 BF

»Es ist Zeit«, hob der Fremde an und bedachte die Frau ihm gegenüber aus seinen kalten, blauen Augen voller Abscheu. Der Mann saß hoch zu Ross. Er war ein harter Mann von kräftiger und Statur, dabei ungewöhnlich groß, mit noch immer dichtem schwarzem Haar und einer unfassbar tiefen Stimme. Über einem Kettenhemd trug er einen Wappenrock in Schwarz und Gelb. Ein Schwert in einer kunstvollen Scheide hing an seiner linken Seite. Seine Begleiter waren ebenfalls gerüstet und bewaffnet. Grimmig schauten sie drein. Die Pferde schnaubten. Unruhig drehten sie die Ohren. Das des Bannerträgers tänzelte einige Schritte rückwärts. Das Banner, das zwei schwarze Tannen auf zwei schwarzen Hügeln auf goldenem Grund zeigte, hing trostlos herab. Noch lag eine unerträglich schwüle Hitze über dem Land, doch begannen sich bereits dunkle Wolken am Himmel zu sammeln und einen unheilvollen Schatten auf den Innenhof zu werfen.

Während sich die Bediensteten des Wehrhofs dicht an die Gebäude gedrängt hatten, stand nur eine einzige Frau im Innenhof unweit der alten Eiche. Ein alter und ehrwürdiger Baum, der auch heute noch reichlich Blätter an seinen knorrigen und verwachsenen Ästen trug und dem man nachsagte, dass er schon immer an diesem Ort gestanden haben – noch weit vor dem Wehrhof. Eine alte Legende besagt, dass die Unschuldigen unter ihm stets Schutz fänden.

»Einen weiteren Götterlauf«, bat die Frau unweit des Baumes mit fester Stimme und nickte, wobei ihr eine Strähne ihres dunkelblonden Haares dabei ins Gesicht fiel. Mit einer eleganten Bewegung strich sie es zurück. Ihre tiefbraunen Rehaugen blickten zu dem Reiter empor. Sanft wirkten ihre Züge. Zurückhaltend. Regelrecht verhuscht. »Nur noch einen. Es wird der letzte sein. Ich bitte dich, Ardo, nur noch dieses eine Mal.«

»Nein«, erwiderte der Ritter barsch und ließ seine Rechte durch die Luft schnellen. Seine Augen funkelten zornig. Seine Gesichtszüge waren angespannt. »Nichts da.«

»Im Namen der Götter«, hob sie nun an und beugte beide Knie, wie man es nur vor den Göttern tat, ihr Haupt hielt sie dabei gesenkt, »Im Namen der Sturmherrin, ich flehe dich an: Lass mir meine Kinder. Es ist ein einziger weiterer Götterlauf, um den ich dich bitte. Nur einen noch. Danach sind sie dein. Ich schwöre es.« Bei den letzten Worten blickte sie auf. Ihre Blicke trafen sich. »Vor dem Gerechten.« Sie hob ihre Hand, als wollte sie einen Schwur ablegen.

Er lachte nur: »Vorbei sind die Zeiten, da der Blick eines scheuen Rehes mich milde stimmte.«

»Sie sind noch zu jung«, beharrte sie, »Gibt ihnen noch einen weiteren Götterlauf, Ardo.«

»Wozu?«, spie er nur hervor, »Was solltest ausgerechnet du, Algerte, ihnen geben können?« Einen Moment herrschte angespannte Stille. »Außer Lügen und Verrat?«

»Die Liebe einer Mutter«, kam ihre Antwort prompt, wobei sie ihre Hände einer Umarmung gleich ausbreitete, »Und wenn eine die Liebe einer Mutter zu ihren Kindern versteht, dann gewiss die Leuin höchst selbst.«

»Liebe gewinnt keinen einzigen Kampf, sie macht einen nur...«, er hielt einen Moment inne und blickte sie mit seinen harten Augen an, »... weich.« Er schluckte. »Naive.« Nun nahm er das Kinn ein Stück weiter nach oben. »Dumm.«

Erste Regentropfen begannen zu fallen. An der Wange der Hausherrin rann einer herab oder war es doch eine Träne?

»Ich habe dich zu lange gewähren lassen. Habe dich beschützt. Habe zu dir gestanden. Aber du...« Er holte Atem. »Die Kinder brauchen endlich ihren Vater!«

Nun lachte sie: »Ihren Vater? Ihren VATER?« Ihre Stimme überschlug sich. Leise begann Donner über sie hinwegzugrollen. Er drückte die Lippen fest aufeinander. Hielt die Zügel verkrampft in seinen Händen. »Vor Götterläufen hätten sie dich gebraucht. Vor Götterlaufen, Ardo! Ein jeder hier ist mehr Vater als du es je sei...«

Da stieß er seinem Pferd die Haken in die Flanken. Sie erhob sich. Das Tier preschte nach vorne. Zorn funkelte in seinen Augen. Nein, purer Hass. Vielleicht sogar Mordlust. Doch sie blieb stehen. Hielt seinem Blick stand. Reckte ihren Kopf noch ein wenig höher. Sie war stolz auf ihre Kinder. Auf jedes einzelne von ihnen. Niemals würde sie zulassen, dass er sie einfach so ihr wegnahm. Wie lange hatte er sich nicht für seine Kinder interessiert? Sie wich nicht aus. Sie blieb stehen. Und sein Hengst ritt sie einfach nieder. Begrub sie einfach unter sich. Sie hatte noch nicht einmal Zeit zu schreien oder war es das Donnergrollen, dass ihre Schreie übertönte? Reglos blieb sie liegen. Nur ihr Brustkorb hob und senkte sich. Blut quell aus verschiedenen Wunden empor. Der Regen wusch es fort. Und ihre Augen folgten dem Mann, dessen Kinder sie geboren hatte.

Er wendete das Pferd. Brachte es zum Stehen. Wieder grollte es. Es begann noch heftiger zu regnen. Er blickt auf die am Boden liegende herab. Sah das Blut. Mächtiger Donner fegte über sie hinweg. Das Banner begann in der aufgekommenen Brise hart zu flackern.

»Lasst sie liegen«, befahl er. Und alle gehorchten. Drängten sich noch dichter an die Gebäude. Nicht jedoch etwa aus Angst vor Wind und Wetter. Er war es, vor dem sie sich fürchteten. Und die beiden Knaben begriffen, dass er der gestrenge Herr sein musste, von dem ihnen ihre Mutter immer erzählt, ja vor dem sie eindringlich gewarnt hatte. Er war der Ritter zu Esenfeld. Er war ihr Vater.

Vater

ZSF02: Die beiden Knaben lernen ihren Vater kennen.

Wehrhof Esenfeld, Rahja 904 BF

Der Ritter zu Esenfeld stieg vom Pferd. Seine Gefolgsleute taten es ihm gleich. Knechte kamen herbeigeeilt, kümmerten sich um die Tiere, während Regen und Wind über sie hinwegpeitschten. Donner grollte markerschütternd. Wütende Blitze zuckte vom Himmel herab. Erhellten den inzwischen stockfinster gewordenen Innenhof Esenfelds. Die Männer, der Ritter zu Esenfeld allen voran, drängten in das Gebäude hinein. Die Bediensteten wichen zurück. Die beiden Knaben, die noch immer stocksteif unweit der Tür standen, fassten sich unbewusst an den Händen, der kleinere der Knabe drängte sich an seinen größeren Bruder. Beide hatten sie das pechschwarze Haar ihres Vaters und die weichen, tiefbraunen Augen ihrer Mutter. Hinter ihnen stand eine junge Frau mit leicht dunklerer Haut, grünen Augen und rotblondem Haar. Gerade eben hatten ihre beiden Hände auf den Schultern der Knaben geruht, nun ließ sie sie herab gleiten und wollte sich gerade ins Innere des Hauses zurückziehen, da trat der Hausherr mit festen Schritten entschieden auf die beiden Knaben zu und fixierte sie mit seinen harten kalten blauen Augen.

»Was steht ihr noch hier rum?«, blaffte er sie an, »Sorgt dafür, dass meine Männer etwas Vernünftiges zu Essen und Trinken bekommen, so lange Efferd uns zürnt.« 

Ungläubig blickten die beiden noch immer dicht aneinander gedrängten Knaben, der eine mehr als einen Kopf kleiner als der andere, zu dem Fremden auf. »Rondra«, wisperte der Jüngere. Die linke Augenbraue des Ritters zuckte steil nach oben, seine Hand schnellte nach hinten und dann nach vorne auf die Wange des Knaben. Der schrie entsetzt auf, drückte sich in die Arme seines großen Bruders. Tränen schossen ihm in die Augen und Blut tropfte aus seiner Nase.

»Erhebe noch ein einziges Mal das Wort gegen deinen Vater und du liegst da draußen neben deiner ... «, drohte er mit erhobener Hand. Jene Hand, mit der er den Knaben eben gerade geschlagen hatte. »... Mutter.« 

»Ja, Hoher Herr«, erwiderte der Ältere, während er noch immer seinen heftig, schluchzenden Bruder in seinen Armen hielt, »Geht doch schon einmal hinein. Wir werden Euch sogleich bewirten.«

Wieder lag der harte und kalte Blick des Mannes auf den beiden Knaben. Und ohne seine Söhne eines weiteren Blickes zu würdigen, ging der Ritter zu Esenfeld an ihnen vorbei und auf die rotblonde Frau zu, die furchterfüllt immer weiter und weiter zurückwich. Ihm folgten seine Männer.

»Ich werde dich beschützen, Moribert«, wisperte der größere Knabe, dem noch immer weinenden kleineren zu als die Männer außer Hörweite waren, »Bleib einfach immer hinter mir, dann kann er dir nichts tun.« Er fuhr seinem Bruder über das kurze, schwarze Haar. Die beiden trennten sich. Moribert tropfte noch immer Blut aus der Nase. Der Regen wusch es fort. »Gishelm«, wimmerte der jedoch nur erstickt, »Ist das wirklich unser Vater?« Sein Blick glitt zu der noch immer reglos im Regen liegenden Frau. Ihrer Mutter. Ihre Augen waren noch immer geöffnet. Hatten die beiden Knaben fixiert. Ihre Lippen bewegten sich tonlos. Gishelm senkte den Blick.

Bastard

ZSF03a: Ein Bastard verdirbt dem Ritter zu Esenfeld die Laune.

Wehrhof Esenfeld, Rahja 904 BF

Ardo von Schwarztannen war gerade dabei den Wehrhof wieder in Besitz zu nehmen, da fiel sein Blick auf eine junge Frau. Eine junge Frau, die er noch nie zuvor hier gesehen hatte. Eine sehr hübsche junge Frau mit rotblondem Haar und tiefgrünen Augen und dem verheißungsvollen Hauch von Andersartigkeit. Der Ritter war nicht nur für seine Begierde bekannt, sondern auch dafür, sich zu nehmen, was er glaubte, was ihm zustünde.

Mit seinen kalten, blauen Augen fixierte er sie. Ein kalter Schauer lief ihr den Rücken hinab. Sie schluckte schwer und stellte mit zitternden Händen den großen Bierkrug direkt neben ihm ab. Gerade als sie sich zurückziehen wollte, schnellte seine Hand nach vorne und packte sie am Handgelenk. Ein Schrei entrann ihrer Kehle, ihr Herz schlug heftig in ihrer Brust, ihr Atem ging schnell. Sie versuchte ihm ihr Handgelenk zu entwinden, aber er hielt sie nur noch fester. Immer fester.

»Schenk mir ein«, befahl er mit kalter Stimme und ließ abrupt ihre Hand los. Sie taumelte nach hinten. Umfasste instinktiv mit der unversehrten Hand ihr schmerzendes Gelenk und begann heftig zu schluchzen. »Schenk mir ein«, wiederholte er mit schneidender Stimme, »SOFORT!«

Das Schluchzen verstummte abrupt. Mit gebeugten Haupt trat sie erneut zu ihm heran, nahm mit der unversehrten Hand den Krug und goss zitternd und wimmernd Bier in seinen Becher ein. Und gerade als sie den Krug absetzte, da umfasste er seinen Becher, wandte sich zu ihr um und schüttete ihr den Inhalt ins Gesicht, wobei er mit trockener Stimme sage: »Du hast Bier verschüttet.«

Sie schrie auf und zuckte zusammen, taumelte dabei einige Schritte zurück. Inzwischen zitterte sie am ganzen Körper.

»Du hast Bier verschüttet«, wiederholte er erneut, »Dein ganzes Kleid ist voll davon.« Seine Gefolgsmänner verstummten. »So etwas dulde ich an meiner Tafel nicht.« Da rappelte sie sich mühsam auf. Den Kopf hielt sie noch immer gesenkt. Das Bier tropfte an ihr herab. Alle Blicke lagen auf ihr. Sie ging rückwärts Richtung Tür. Nur noch wenige Schritte. Bald würde sie diesem Scheusal entkommen sein. Doch dann richtete er erneut das Wort an sie: »Zieh es aus!« 

Die Rotblonde versuchte zu entkommen, doch die beiden Getreuen des Ritters unweit der Tür, packten sie einfach. Mit roher Gewalt zerrten sie die Frau zu ihrem Herren. Sie wehrte sich, schlug und trat um sich, doch die Männer waren einfach stärker und nachdem sie sie bei ihrem rotblondem Schopf gepackt hatten, ließ ihre Gegenwehr nach. Vor dem Herrn zu Esenfeld wurde sie bäuchlings zu Boden geworfen.

»Es gibt zwei Möglichkeiten«, meinte der Hausherr, erhob sich und trat auf die am Boden liegende zu. Ihr tränennasses Gesicht wandte sie von ihm ab. Sie wusste, was ihr drohte. Und auf Milde zu hoffen, war vergeblich. Ebenso auf Hilfe. »Entweder du tust es selbst oder...«, damit ließ er seinen Blick demonstrativ über seine Begleiter gehen, »... sie werden es tun.« Er hielt einen Moment inne. Und beugte sich zu ihr hinab. »Und nur damit wir uns nicht falsch verstehen«, raunte er ihr zu, »Damit werden sie nicht aufhören.« Sie wimmerte. »Nun? Wie entscheidest du dich?«

Wimmernd und zitternd und bibbernd erhob sie sich. Ihr Gesicht von Tränen bedeckt. Und langsam, unter erstickten Schluchzen begann sie ihre Kleidung abzulegen. Und er begutachtete sie eindringlich. Musterte jedes Stück ihres Körpers, bis sein Blick an dem Brandmal an ihrer linken Brust hängen blieb. Eine Hand mit fünf abgespreizten Fingern – das Wappen der Familie Schwarztannen.

»Verschwinde!«, angewidert wandte er sich ab, »Verkommener Bastard.«

Brüder

ZSF03b: Der Vater hasst die Mutter der Knaben, doch das war nicht immer so.

Wehrhof Esenfeld, Rahja 904 BF

Der Herr zu Esenfeld blieb über Nacht, denn der Zorn Efferds – viele eher Rondras, wenn man dem leisen Wispern der Bediensteten hinter vorgehaltener Hand glaubte – verzog sich nicht so schnell. Lange grollte es bedrohlich. Der Himmel in ein giftiges dunkles Grün getaucht. Und Blitz um Blitz zuckte herab. Einer setzte sogar die große, mächtige Eiche im Innenhof Esenfels in Brand. Erst da erlaubte der Herr, die Hausherrin endlich fortzuschaffen und das auch nur, weil sie im Weg lag, nicht etwa aus ... Mitleid, wie er wiederholt betonte.

Und erst als die Herrschaft schlief, hatte die rotblonde Zofe der Hausherrin es gewagt, nach einem Diener der Herrin Peraine aus Salzungen zu schicken. Indes saß die Zofe der Verletzten an deren Bett, hielt ihre reglose und kalte Hand in der eigenen und musterte ihr ausdrucksloses, blasses Gesicht. Moribert krabbelte der Frau mit dem rotblondem Haar und den grünen Augen auf den Schoß und schmiegte sich dicht an sie. Den noch freien Arm legte sie um den Knaben und hauchte ihm anschließend einen Kuss aufs Haar. Gishelm indes trat neben sie an das Bett seiner Mutter.

»Ist das wirklich unser Vater?«, hob Gishelm hoffnungsvoll an, »Sag, dass er es nicht ist, Waad. Sag es! Bitte!«

Sie schluckte schwer und schüttelte traurig ihren Kopf. »Er ist euer Vater.« Ihr Stimme war ganz warm und weich. Gänsehaut jagte Gishelm Rücken hinab. »Ardo von Schwarztannen-Scharfenstein ist euer Vater. Und du, Gishelm , bist sein Erbe.«

»Ich will nicht, dass er mein Vater ist!«, entfuhr es dem Knaben da, »Ich will nicht sein Sohn sein. Erst recht nicht sein ...« Ihm fröstelte. »Erbe.«

Verständnisvoll nickte Waad.

»Kann nicht jemand anders unser Vater ein?«

»Nein«, erneut schüttelte sie den Kopf, »Das geht nicht. Ihr seid seine Kinder. Es gibt keine Zweifel. Ihr seid sein Fleisch und Blut. Und das ist es, was zählt.«

Einige Tränen liefen dem Knaben über das Gesicht und trotzig erwiderte er: »Ich will das aber nicht. Ich will nicht, dass dieser Mann mein Vater ist. Ich will das nicht.«

»Ich weiß, Gishelm, und ich verstehe dich. Sehr gut sogar.« 

Seit der Geburt der Knaben des jüngeren der beiden Knaben war Waad immerzu um Algerte gewesen. Abends hatte sie mitgeholfen, die Knaben in den Schlaf zu wiegen, ihnen tulamidische Schlaflieder vorgesungen, Geschichten aus ihrer Heimat erzählt, war bei ihren ersten Schritten, ja bei ihren ersten Worten dabei gewesen. Sie hatte gemeinsam mit ihnen Esenfeld entdeckt. War in Bäume geklettert und hatten im Mühlbach geplantscht und im Wald getobt. Und wenn die Beine der Kinder zu schwer waren von den vielen Abenteuern, dann hatten sie sie nach Hause getragen. Abwechselnd natürlich. Sie war immerzu für die Knaben da gewesen. Immer. Jederzeit. Ja, sie war weitaus mehr als eine Zofe. Sie war eine Vertraute. Für die Hausherrin und ihre Kinder.

»Hasst er uns?«, riss Gishelm die Rotblonde aus ihren Gedanken. Unruhig verlagerte der Knabe das Gewicht von einem auf das andere Bein. Einen Moment blickte sie auf den Knaben in ihren Armen. Der ruhige und regelmäßige Atem verriet, dass er eingeschlafen war. »Hasst er uns?«, wiederholte der ältere der Knaben.

»Nein«, versicherte sie sanftmütig, »Nein, er hasst euch nicht. Nicht seine Söhne. Seine Erben. Nein, gewiss nicht. Ich denke sogar...« Sie hielt einen Moment inne. Wirkte angespannt. »... dass er euch liebt. Auf seine... hm... eigene Art.« Waad zog ihre Augenbrauen nach oben. »Sicherlich. Er liebt euch. Da bin ich sicher.«

Doch Gishelm beruhigte das nicht: »Hasst er ... hasst er Mutter?«

Waad konnte nicht anders, sie konnte nur nicken. Und dann, nach einem erschreckend langen Augenblick, in dem sie schwieg und die Hausherrin ernst betrachtete, hauchte sie so leise, dass es gerade so zu verstehen war: »Es war nicht immer so, Gishelm. Er war nicht immer so. Sie waren einander sehr zugetan. Ungleich, doch irgendwie glücklich. Doch dann ist Algerte etwas Schreckliches passiert. Etwas Entsetzliches.«

Gänsehaut erfasste den gesamten Körper des Knaben. So hatte er Waad noch nie sprechen hören. So voller Grauen. Und weil sie nicht mehr sagte, wusste der Knabe, dass es etwas wirklich Schreckliches gewesen sein muss.

Geweihte

ZSF04: Eine Geweihte der Peraine kommt (unerwartet) nach Esenfeld.

Wehrhof Esenfeld, Rahja 904 BF

Wenig nach dem Morgengrauen traf eine Geweihte der Herrin Peraine aus Salzungen ein. Zwar missfiel ihr Erscheinen dem Hausherren zutiefst, aber er wusste sehr wohl, dass man einen Diener der Zwölfe nicht ohne weiteres abwies. Und so tat er das, was von ihm erwartet wurde.

»Peraine mit Euch, Euer Hochwürden« grüßte er sie demütig und beugte ganz leicht sein Haupt. Mit einer einladenden Geste bat er sie in das Gebäude hinein. »Habt Dank für Euer Kommen, auch wenn es nicht notwendig gewesen wäre, dass ihr persönlich erscheint.« 

Die ältere Geweihte nickte sanftmütig. Eine Strähne ihres kurzen, grauen Haares fiel ihr ins Gesicht. Sie strich es sich wieder zurück. »Sorgte Euch nicht, Hochgeboren. Wie ein jeder von uns, bin auch ich nur eine Dienerin und deswegen diene ich«, erwiderte sie und fügte unnötigerweise noch hinzu: »So wie auch Ihr nur ein Diener unter dem Angesicht der Götter seid.« 

Ardo von Schwarztannen blickte die Geweihte schweigend und nahezu reglos an. In seinen Augen funkelte Zorn. Unangenehme Stille breitete sich aus.

»Seid doch so gut«, ergriff die Geweihte nun wieder das Wort, »und bringt mich zu Eurer werten Gattin, damit ich sie mir ansehen kann.«

Der Hausherr nickte nur mürrisch, bot der Hochgeweihten seinen Arm an und schritt mit ihr voran. Und während sie miteinander gingen, wollte sie von ihm wissen: »Ist meine gute Freundin Algerte wieder einmal gestürzt, Hochgeboren?«

»Ein bedauerlicher Unfall«, erwiderte er ihr trocken und vermied es sie anzusehen, »Wieder einmal, Hochwürden.«

»Hm«, machte die Geweihte da nur und legte die Finger ihrer freien Hand an ihr Kinn, »Meine gute Freundin ist seit damals einfach nicht mehr sie selbst.« Sie seufzte schwer und schaute betrübt drein. »Armes Kind.« Sie hielt einen Moment inne. »Phex sei Dank hat sie Eure beiden Söhne an ihrer Seite. Sie liebt sie sehr. Vor allem, da...« Sie verstummte.

Der Hausherr schwieg.

»Vermutlich werdet Ihr nicht lange bleiben, Hochgeboren?«, fuhr sie fort.

»Ich bedauere, aber Ihr habt recht«, erwiderte er ihr, »Ich bin nur gekommen, um meine Söhne zu holen.«

Die Geweihte blieb abrupt stehen und schaute ihn lange, ohne ein einziges Wort zu sagen, an. Stoisch hielt er ihren Blick.

»Hochwürden«, ergriff er nun das Wort, »Ich muss mich jetzt nun wirklich empfehlen. Mein Bruder erwartet mich dringend auf Burg Scharfenstein.«

»Ich verstehe«, damit löste sie sich aus seinem Arm, »Werdet Ihr beide Knaben mit Euch nehmen?«

»Sicherlich. Es ist Zeit, dass sie das Leben am Hofe kennenlernen.«

»Auch Moribert? Er scheint mir noch recht jung.«

»Beide«, entgegnete er ihr nur mit unnachgiebigem Blick, »Tut, was Eure Herrin von Euch verlangt. Ich muss tun, was mein Herr von mir verlangt. Peraine mit Euch, Hochwürden.« Damit wollte er sich verabschiedete, wandte sich jedoch noch einmal um: »Sag, wer genau hat denn nach Euch geschickt?« Ein grausames Lächeln legte sich über seine Lippen. Sie zog die Augenbrauen belehrend nach oben und entgegnete lediglich: »Meine Herrin.«

Gefehlte

ZF05: Die Geweihte der Herrin Peraine sieht einen Ausweg.

Wehrhof Esenfeld, Rahja 904 BF

»Was ist genau vorgefallen?«, wollte die Geweihte von der rotblonde Zofe wissen, als sie am Bett der Verletzten stand und auf den blutigen Verband um deren Kopf blickte.

Die junge Frau schauten betreten drein und blickten zu Boden. Kein Wort verließ ihre zitternden Lippen. Sie wusste, dass ein jedes Wort ihr das Leben nur noch schwerer machte. Der Hausherr, nachdem er ihre wahre Herkunft erfahren hatte, war sicher nicht gut auf sie zu sprechen. Bisher hatte sie jede Begegnung mit ihm vermeiden können. Dafür hatte ihre Herrin gesorgt. Und sie war froh darüber gewesen, aber nun? Nun würde sie seinen Demütigungen und Grausamkeiten schutzlos ausgeliefert sein. Sie hatte genug Geschichten gehört. Waad wusste sehr gut, zu was er fähig war, selbst wenn nur ein Bruchteil der Gerüchte stimmte. Jede noch so kleine Verfehlung würde der Hausherr hart bestrafen. Und jede ihrer Verfehlungen war auch eine Verfehlung der Hausherrin, seiner Frau.

Die Geweihte seufzte.

»War er es?«, wollte sie nach Abreise des Hausherren mit strengem Blick wissen, »Hat er sie so zugerichtet? Mal wieder?«

Die Zofe schauten auf die Füße der Geweihten. Kein einziges Wort kam über ihre Lippen.

»Bei Peraine!«, seufzte sie. »Schon gut«, sie winkte ab, »Ich habe schon verstanden. Es ist ja nicht so, als wäre ich das erste Mal hier.« Nachdenklich begann sie ihre Schläfe zu massieren. »Warum nur, Algerte? Warum nur?« Sie prüfte ihre Atmung. Ihre Reflexe. Zog die Augenlider nach oben. Da begann sie mit gekonnten Fingergriffen den Verband um den Kopf der Hausherrin zu lösen, die Wunde in Augenschein zu nehmen, sie zu säubern, zu nähen und neu zu verbinden. So kümmerte sie sich um alle Wunden. Die Zofe ging ihr dabei zur Hand. »War sie die ganze Zeit über bewusstlos?«

Waad nickte stumm.

»Das ist vielleicht kein gutes Zeichen«, erklärte sie. Die Rotblonde blickten zu ihr. Die Geweihte wusch sich die Hände. Trocknete sie an einem Tuch. »Wir werden abwarten müssen. Ich werde bleiben. Den Beistand der Herrin Peraine erbitten. Aber ich habe kein gutes Gefühl dabei. Ich .... « Sie schluckte. »Ich habe Angst, dass...«

»Was solle ich denn tun, Peralina?«, wandte sich Waad sichtlich verzweifelt an die Geweihte.

»Du?«, sie schüttelte den Kopf, »Du tust alles, was in deiner Macht steht. Dies jedoch...« Sie deutet mit einer Geste um sich herum. »... steht nicht in deiner Macht.« Energisch nickte sie. »Es ist an der Zeit, dass sie endlich Schutz bei den Zwölfen sucht.« Mit ernster Miene betrachtete sie die Zofe. »Unter ihrem Schutz wird er es nicht wagen, Hand an sie zu legen, ganz gleich, wie viel Schuld sie zuvor auf sich geladen hat. Die Götter werden schützend ihre Hand über sie halten. In jedem Kloster, in jedem ihrer Tempel wäre sie sicher.«

»Eingesperrt wäre sie«, meldete sich Waad zu Wort, »Könnte diesen Ort nie wieder verlassen, ohne seinen Zorn zu spüren zu bekommen. Und das schlimmer als jemals zuvor. Nie wieder ihre Söhne sehen.«

»Leben muss bewahrt werden. Um jeden Preis. So lehrt es meine Herrin. Und genau das gilt auch für Algerte.« Sie hielt einen Moment inne. »Ihr Tod nutzt nur einem.«

Die junge Frau nickten betrübt.

»Aber welcher Tempel würde ihr Schutz gewähren?«, warf Waad ein, »Ganz Schwarztannen weiß was damals geschehen ist. Die Menschen haben sich die Mäuler über sie zerrissen. Noch heute...« Ihre zitternde Stimme brach.

Peralina zuckte mit den Schultern: »Bis heute kann ich nicht sagen, wem ich wirklich glauben schenken kann.« Sie leckte über ihre Lippen. »Das Urteil war jedoch eindeutig.« Nun nickte sie. »Es gibt nur eine Kirche, die hier in der Baronie einen Tempel ihr eigen nennt und wenig auf die Ereignisse auf Dere gibt. Nur eine.«

Weißer Rabe

Dunkelheit

ZFS: Langsam kommt Algerte wieder zu Bewusstsein, doch noch umfängt sie Dunkelheit.

Tempel des Weißen Raben zu Hexenmühle, Rahja 904 BF

Als sie erwachte war es still um sie herum. Still und dunkel. Die Luft war von Weihrauch erfüllt. Sie versuchte sich zu orientieren. Zu begreifen wo sie war. Aber sie wusste es nicht. Es war zu dunkel. Sie versuchte aufzustehen, aber ihre Glieder waren so unendlich schwer. So versuchte sie ihren Kopf zu heben, doch auch das schaffte sie nicht. Schmerzerfüllt sank sie zurück in das weiche Kissen und atmete angestrengt ein und aus. Ihr Kopf schmerzte. Sie biss die Zähne zusammen. Und erst da bemerkte sie: Sie war nicht allein.

Sie lag in einem Bett, das begriff sie jetzt. Und an ihrem Bett, da saß jemand. Auf der Bettkante saß jemand. Eine Gestalt. Dunkel zeichneten sich ihre Umrisse gegen die sie umgebende Finsternis ab. Ein Schatten. Mehr nicht. Ohne Gesicht. Bestehend aus Dunkelheit. Aus Finsternis. Doch sie hatte keine Angst. Keine Furcht.

Der Schatten beugte sich über sie. Eine Hand oder vielleicht doch eher ein Flügel streifte über ihre Stirn. Ganz weich und anschmiegsam. Da wurden ihre Lieder so schwer, dass sie einfach zufielen. Der Schmerz wich zurück. Und ihr Bewusstsein auch.

»Dem Raben gebührt, was des Raben ist«, raunte eine leise, leicht krächzende Stimme, »Und noch bist du noch nicht ganz sein.«

Vergessen

ZFS: Der Herr des Vergessens hat Algerte ein ganz besonderes Geschenkt gemacht.

Tempel des Weißen Raben zu Hexenmühle, Rahja 904 BF

Immer wieder erwachte sie. Und immer wieder sank sie in die Bewusstlosigkeit zurück. Aber mehr und mehr nahm sie die Welt um sich herum wahr. Geweihte des Schweigsamen kamen, wuschen ihren kraftlosen Körper, wechselten die Verbände, flößten ihr Brühe ein. Sie sprachen kaum, beantworteten ihre Fragen nur spärlich, beteten aber für sie und mit ihr, meist schweigend. Und so seltsam sie das auch zu Beginn fand, so erfüllten sie die Gebete mehr und mehr.

Irgendwann jedoch kam eine Geweihte der Herrin Peraine. Eine ältere Frau mit grauem Haar. Ein leichter Geruch nach Knoblauch lag in der Luft. Vermischte sich mit dem Weihrauch. Die Geweihte setzte sich an ihr Bett, nahm ihre Hand und blickte sie lange an.

»Du glaubst gar nicht, wie froh ich bin, dass du noch am Leben bist«, eine einzelne Träne rollte der Geweihten die Wange hinab. Sie wischte sie nicht fort. Sie tropfte auf ihre Robe und hinterließ einen kleinen nassen Fleck. »Nie zuvor habe ich jemanden gesehen, der so etwas überlebt hat! Nie hätte ich gedacht, dass du das überlebst. Nie! Vermutlich ist es einzig und allein der guten Pflege von...«

»Wo bin ich?«, hob die Verwundete an.

»Im Schoß des Ewigen«, erklärte die Geweihte und blickte gütig auf die Frau hinab. In ihren alten Augen lag Wärme und Zuversicht. »In einem seiner Tempel. In Hexenmühle.«

»Boron«, langsam nickte sie, »Was ... was ist passiert?«

»Du warst dem Tod sehr nahe«, erklärte die Geweihte, »Sehr nahe. Aber Golgari, so sagten uns seine Diener, fand deine Zeit noch nicht gekommen. Und so kämpften wir um dein Leben. Und sie halfen dabei.«

»Hm«, machte die Verletzte nachdenklich und versuchte sich aufzusetzen. Die Geweihte half ihr. Schob ihr ein Kissen in den Rücken. Und setzte sich dann wieder. »Und was ... was ist passiert?« 

»Ein Unglück«, erklärte sie schlicht und so als würde das einfach alles erklären und irgendwie tat es das auch.

»Dann bin ich wohl beim Klettern gestürzt«, schloss sie, »Sollte wohl besser aufpassen.« Sie nickte. »Warum nicht ein Tempel des Herrn Phex? Warum ... Boron?«

Verwundert blickte die Geweihte sie da nun an: »Ich ... ich glaube, ich verstehe nicht.«

»Es ist mein Zweitname. Mein Vater gab ihn mir, weil ich im Phex und dann auch noch am Tag des Glücks geboren wurde. Meine Mutter hielt das erst für einen Scherz.« Sie lachte kurz auf, wobei sie schmerzerfüllt das Gesicht verzerrte. »Wie ... wie geht es ihr?«

»Das... das... ist mir nicht bekannt«, erwiderte die Geweihte kopfschüttelnd, »Aber warum Phex?«

»Weil ich dort im Noviziat bin.«

Die Peraine-Geweihte riss ungläubig die Augen auf. »Noviziat?«, entfuhr es ihr wenig darauf und gerade in jenem Moment, dass gesprochen hatte, setzte eine Art Erkenntnis ein. »Kennst du ... deinen Namen?«

Die Versehrte lachte: »Algerte Phexlieb von Waldfang. Und wer seid Ihr?«

»Erinnerst du dich denn nicht an mich?«

Sie zog die Stirn kraus. Musterte die Geweihte kritisch: »Kennen wir uns?«

»Ich bin Peralina Tempeltreu«, stellte sie sich vor, aber Algerte schüttelte nur Kopf. Peralina nickte noch nachdenklicher. »Kannst du mir sagen, wer der Kaiser des Mittelreiches ist?«

»Valpo von Almada natürlich.«

Schutz

ZFS: Obwohl sie keine Gefangene ist, wird ihr dringend davon abgeraten, den Tempel zu verlassen. Schutz kann Algerte nur hier gewährt werden.

Tempel des Weißen Raben zu Hexenmühle, Rahja 904 BF

»Wer ist der Kaiser?«, wollte Algerte von der Geweihten wissen, nachdem diese sich um ihre Wunde gekümmert und auf die Kante ihres Bettes gesetzt hatte um zu beten.

Die Geweihte hob langsam ihren Kopf, schob mit einer eleganten Bewegung die Kapuze ihrer schwarzen Robe zurück und offenbarte ihr rotes Haar. Sie hob ihren Blick. Jung wirkte ihr Gesicht. Doch ihre blau-grünen Augen offenbarten, dass sie nicht mehr so jung sein konnte. Andächtig faltete sie ihre Hände und legte diese in ihren Schoß.

»Hm«, machte Algerte, »Was ist aus Valpo von Almada geworden?«

»Seine Zeit war gekommen.«

»Wie du das sagst«, stutzte die Adelige und schüttelte den Kopf.

»Vor Boron sind alle gleich.«

»Aber dann muss es doch jemanden geben, der ihm nachfolgt?«

»Es gibt viele«, erwiderte die Geweihte ruhig, »und doch keinen einzigen.«

»Dann wäre das Reich doch ohne Herren! Aber du sagt das so, als würde es dich nicht ... nicht im geringsten kümmern?«

»Es kümmert den Ewigen nicht«, erklärte sie langsam nickend, »Und damit kümmert es auch mich nicht. Dem Ewigen schert vieles nicht. Ihm ist gleich, was für Titel wir uns geben, welche Länder wir beanspruchen oder auch nur was wir besitzen. Vor ihm sind wir alle gleich. Ein jeder von uns.« Sie hielt einen Moment inne. »Eines Tages werden wir ihm alle gegenüber treten. Uns alle ereilt dasselbe Schicksal.«

Algerte schwieg einen Moment, ehe sie wissen wollte: »Und wie lange war ich ohne Bewusstsein, dass ich den Tod eines Kaisers und seine fehlende Nachfolge nicht mitbekommen habe?«

Nun schüttelte die Geweihte ihren Kopf: »Nur wenige Tage, doch hat mein Herr dir seine Gnade des Vergessens zu teil werden lassen. Oder...« Und ein Lächeln legte sich über ihre Lippen.  »... war es vielleicht sein ihm sehr verbundener Bruder?«

Einen winzigen Augenblick nur lag Erstaunen im Blick der Adeligen, dann jedoch kam der schmerzerfüllte Gesichtsausdruck zurück. Die Geweihte lächelte immer noch. Dieses Mal noch etwas vielsagender und freundlicher als Algerte das eine Dienerin des Schweigsamen zugetraut hätte. Und wenn sie es recht bedachte, war die Geweihte auch viel zu hübsch für den Dienst an solch einem Herrn. Außerdem hatte sie rotes Haar.

»Du bist nicht die einzige, die es meinen Dienst hier unpassend findet«, kommentierte sie und zog eine Augenbraue nach oben, »Aber alles hat einen Grund. Doch nicht immer ist er für uns Menschen ersichtlich.«

»Wie lange wird es dauern, bis ich in den Tempel meines Herren zurückkehren kann?«

Ihre Gegenüber holte angestrengt Atem: »Verlasse den Tempel des Ewigen nicht, Algerte. Niemals!« Plötzlich wirkte sie sehr ernst. »Der Ewige schützt dich. Er gibt auf dich acht. Aber er kann das nur in seinem Schoß tun. Du musst wissen, die Welt dort draußen ist gefährlich. Auch wir gehen nur hinaus, wenn uns sein Ruf ereilt. Und meist vermeide ich auch das. Hier drinnen...« Sie deutete im viel zu kleinen Zimmer herum. Es gab lediglich ein schmales Bett mit einer Kleidertruhe an dessen Fußende, ein kleines Nachtkäschen und einen dreibeinigen Hocker. »... sind wir sicher. Dort draußen nicht.«

»Dann ... dann bin ich eine Geisel? Ihr haltet mich hier fest?«

Die Geweihte schüttelte den Kopf. »Keineswegs. Du kannst den Tempel jederzeit verlassen. Aber dort draußen, bist du auf dich alleine gestellt. Dies sei dir bewusst.« Damit erhob sie sich und wollte bereits das Zimmer verlassen als Algerte noch einmal das Wort ergriff: »Wie ist dein Name?«

»Etilinae«, sie wandte sich zu der anderen um, »Er machte ihn mir zum Geschenk. Wirst auch du sein Geschenk annehmen?«

Rote Rabe

ZFS:

»Etilinae«, hob die Tempelvorsteherin mit andächtiger und ruhiger Stimme an, schaute aber nicht auf, sondern blickte in ihren Becher mit dem roten, würzigen und schweren Weines, »Welche Kunde bringt meine rote Rabe?«

»Er hat ihr Vergessen geschenkt«, hob Etilinae bestätigend an, »Ganz wie Peralina es sagte. Zwar weiß sie, wer sie ist, aber scheint sie sich nicht an ihre Zeit in Schwarztannen erinnern zu können, erst recht nicht an ihre jüngste Vergangenheit. Nicht an ihren Mann, nicht an ihre Kinder, nicht an...«

Erschreckend langsam winkte die alte Geweihte ab. Ihr langes Haar war gänzlich weiß. Ihr Gesicht von Falten durchzogen.

»Ein Segen, rote Rabe«, meinte sie da, »und auch ein Fluch.« Bedeutungsschwer nickte sie. »Während sich ganz Schwarztannen erinnert, hat sie vergessen.«

Etilinae nickte: »Was ... sollen wir tun, weiße Rabe?«

Streng blickte sie die junge Geweihte an: »Unserem Herren dienen.« Sie legte die Hände in ihren Schoß. »Unsere Kirche, Etilinae, steht über den Dingen. Sie beteiligt sich nur so an den derischen Belangen, wie es für ihre weitere Existenz notwendig ist. Und so sollten auch wir es handhaben. Was auch immer geschehen ist, ist geschehen. Urteile wurden gesprochen. Taten wurden gesühnt. Uns jedoch darf es nicht kümmern. Wir dienen dem Schweigsamen. Wir haben alle anderen Bande gelöst. Unsere Namen abgelegt. Um nur für jene da zu sein, die unserer Hilfe bedürfen. Wer einen seiner Tempel aufsucht, der muss keine Rechenschaft über das ablegen, was hinter ihm liegt. Unser Herr blickt nicht zurück. Es ist nicht seine Art. Er nimmt an. Und so müssen auch wir sie annehmen, so wie sie ist, weil es auch unser Herr das tut.«

«Ihr sagt das so, als wüsste ich all das nicht...«

»Ich wollte dir nur in Erinnerung rufen, wem du dienst.«

»Dem Schweigsamen?«, erwiderte sie, doch ihre Stimme war leise und brüchig, mehr fragend als antwortend.

»Dem Schweigsamen!«, bestätigte sie, »Erinnere dich immer daran, Etilinae. Deswegen obliegt es auch dir, für sie zu sorgen und ihr Schutz zu gewähren. Ein Aufeinandertreffen muss auf jeden Fall verhindert werden. Auf jeden Fall!«

»Ich verstehe«, erwiderte sie.

»Bist du dir sicher?«, die Frage lag schwer im Raum, »Eure Kinder sind vom selben Ast des Baumes, obgleich von unterschiedlichen Zweigen. Und dein Sohn liegt noch näher am Stamm als ihre.«

»Ich habe mich und meinen Sohn im Dienste des Herrn Boron gestellt. Ist es nicht Beweis genug, dass ich mein altes selbst abgelegt habe?«

»Ein Kuckuck bleibt ein Kuckuck, ganz gleich, ob der Rabe ihn in seinem Nest für einen Raben hält.«

»Ich habe meinen Namen abgelegt!«, beteuerte die Angesprochene, »Meine Familie zurückgelassen!«

»Auch ein neues Federkleid macht aus einem Kuckuck noch keinen Raben, rote Rabe.«

Etilinae seufzte schwer, senkte ihr Haupt und ließ die Schultern hängen: »Was soll ich tun? Was erwartet Ihr von mir?«

»Dein Sohn darf den Tempel nicht verlassen. Niemals. Sein Leben hängt davon ab.«

Die Mutter schluckte schwer, nickte und raunte: »Ich weiß. Ich habe dem zugestimmt. Besser ein Leben in einem Tempel als kein Leben, nicht wahr?«

Die weiße Rabe nickte. »Und dann ist da noch die Sache mit deinem Bruder«, seufzte die Hochgeweihte und tippte sich nachdenklich gegen das Kinn, »Es scheint, als hätten die derischen Belange uns eingeholt, rote Rabe. Wie sollen wir uns heraushalten, wenn wir mittendrin stecken? Es könnte bald zu gefährlich für euch hier werden. Die Wahrheit ist wie der Kuckuck im Nest. Sobald man ihn als solchen erkannt hat, stellt sich die Frage: Zieht man ihn weiter groß oder wirft ihn hinaus?«

Die Rothaarige biss sich auf die Lippen.

»Gut, rote Rabe«, kommentiert die Hochgeweihte nachdenklich, »Ich muss darüber nachdenken. Ich muss... Ach, noch eines. «

Etilinae blickte auf.

»Dein rotes Haar geziemt sich für eine der Dienerinnen des Schweigsamen nicht. Es ist an der Zeit, dass du dich von ihm trennst. Selbes gilt für deinen Sohn.«

Weiße Rabe

ZSF:

Bruder Bishdarian brachte Algerte am nächsten Tag in den Garten. Er war ein großer und kräftiger Mann mit kahlgeschorenem Haupt und einem viel zu freundlichen Lächeln, der sie mit spielerischer Leichtigkeit auf eine der im Schatten stehenden Bänke bugsierte und sich schweigend neben sie setzte. Es war ein lauer, warmer Morgen. Vögel sangen leise. Algerte lauschte ihnen aufmerksam.

Noch nie hatte sie einen Boron-Tempel mit einem Garten gesehen. Zumindest nicht mit so einem. Die Bäume waren alt und ehrwürdig und spendeten mit ihren niedrigen, aber stark belaubten Kronen bestehend aus verkrüppelten und gewundenen Ästen reichlich Schatten. Darunter gab es Büsche und Sträucher. Blumen fanden sich nicht. Dafür jedoch Kräuter. Dazwischen schlängelte sich ein kleines, leise plätscherndes Bächlein umher, über das eine viel zu massive Brücke aus Bruchstein führte. Woher der Strom kam, war Algerte ebenso unklar, wie wohin er ging. Dazwischen erkannte sie immer wieder mehr oder weniger verwitterte und mit Moos bewachsene Darstellungen von Raben. Mal hingen sie von Bäumen herab. Andere standen auf hohen, schmalen Sockeln oder versteckten sich in den Gebüschen. Einer lugte gar aus dem kleinen Bächlein heraus, die Schwingen zum Flug erhoben. Doch eines hatten sie alle gemein: Sie waren allesamt weiß. Doch es gab noch mehr zu sehen. Es gab hier auch Tiere. Auch diese waren weiß. Alle. Ein weißes Mäuschen huschte durch das Gebüsch. Weiße Vögel sangen leise in den Bäumen. Ein weißes Eichhörnchen eilte flink über die Grasfläche und kletterte in einen der Bäume hinauf. Und irgendwann, als sie sich satt gesehen hatte, blickte sie den Geweihten fragend an.

»Der Garten war schon immer hier«, erwiderte er ruhig als habe er ihren Blick auf ihm gespürt, »Schon vor dem Tempel.« 

Mit diesen Worten erhob er sich, schritt beinahe geräuschlos unter dem Baum heraus, nahm einen Handschuh von seinem Gürtel, zog ihn über seine linke Hand, streckte diese aus und sagte: »Sowie die Tiere auch. Vor allem jedoch seines.«

Da flog ein riesiger, schneeweißer Vogel auf ihn zu, landete auf seinem Handschuh und schaute Algerte interessiert aus seinen hellblauen Augen an. Es war ein Rabe. Und er krächzte: »Krâwa. Krâwa. Bin da. Bin da.«

Und während Algerte noch ein kalter Schauer den Rücken hinunterjagte, erhob sich der Rabe wieder und flog davon.

Träume

ZSF: Immer wieder plagen Algerte Träume.

»Dieser Tempel wird so lange dem Schweigsamen gehören, wie seine Geschöpfe hier Zuflucht suchen«, erklärte Bishdarian ihr, nachdem er sich wieder neben sie gesetzt hatte.

»Aber ... seid nicht auch ihr seine Geschöpfe?«, wandte Algerte da ein.

Da schaute er sie an, seine Hände ruhten noch immer gefaltete in seinen Schoß, nickte anerkennend und meinte: »Eine äußerst kluge Feststellung. Und ja, du hast recht, auch wir sind seine Geschöpfe. Wir alle. Wir, die hier dienen und auch jene, die hier Zuflucht suchen.«

»So wie ich«, raunte Algerte.

»So wie du«, bestätigte er nickend.

»Und wovor schützt der Tempel jene, die Zuflucht suchen? Solche, wie ich eine bin?«

»Vor jeglichem derischem Gräuel und Übel«, kam die Antwort prompt, »Hier sind wir nur unserem Herrn verpflichtet und keinem, mag er auch noch so adelig sein oder aber noch so einen guten Namen haben, sind wir Rechenschaft schuldig. Keinem.«

»Weist du, wer ich bin?«, wolle sie da wissen, »Was mit mit mir geschehen ist?«

Er wandte seinen Blick ab. Langsam und andächtig nickte er. »Ich kenne dich. Ich kenne deinen Namen. Ich kenne deine ... Geschichte. Jeder in ganz Schwarztannen kennt dich, Algerte. Jeder kennt deinen Namen. Jeder kennt deine Geschichte.« 

»Habe ich kein Recht zu erfahren ... ?«

»Unser Herr hat dir Vergessen geschenkt«, wandte er sich nun mit ungewohnt scharfem Ton an sie, »Willst du sein Geschenk etwa in den Staub treten? Glaubst du denn, du stündest über den Göttern? Über ihren Entscheidungen sogar?«

Mit großen Augen starrte sie ihn an.

»Er hat dir einen Neuanfang geschenkt. Ein neues, ein anderes Leben«, führte er weiter aus, »All das was dir widerfahren ist, ist nun fort. An nichts kannst du dich mehr erinnern. Für dich ist es so, als wäre es nie geschehen. Und glaube mir, unser Herr hat an dir eine gute Tat getan. Eine sehr gute.«

Ein schmerzhafter, kalter Schauder jagte ihren Rücken hinab, als würde sich ihr Körper an etwas erinnern, an das ihr Kopf sich nicht erinnerte. »Wenn er nicht will, dass ich mich erinnere, warum schickt er mir dann Träume?«, wollte sie von ihm wissen. Ihre Stimme nicht mehr als ein Windhauch.

»Berichte mir von deinen Träumen!«, forderte er sie auf.

»Ich bin von gesichtslosen, gleißenden Gestalten umringt. Sie schreien mich an, doch ich kann sie nicht verstehen. Ich frage nach, bitte um Aufklärung, doch sie schreien nur noch lauter. Ihre Stimmen sind so laut, dass ich vor Schmerzen weine. In meinen Armen liegt ein Neugeborenes mit feuerrotem Haar. Ich drücke es...«

»Wie das von Schwester Etilinae und ihrem Sohn?«

»Ihr Sohn?«

»Ja, der Knabe, der sich um die Tiere hier im Garten kümmert und der auch das ein oder andere Mal an deinem Bett saß. Sein Name ist Bayrin, in Anlehnung an jenen Namen, bei dem die Tulamiden unseren Herrn anrufen. Er teilt mit einer Mutter sein feuerrotes Haar.«

»Jetzt wo du es sagst«, fiel es ihr auf, »Es ist genauso feuerrot. Genauso.«

»Hm«, macht er sichtlich nachdenklich und legte die Hand an sein Kinn, »Geht der Traum weiter?«

»Ja. Sie reißen mir das Kind aus den Armen. Nehmen es mir weg. Obwohl ich sie nicht verstehen kann, weiß ich doch, dass ich es nie wieder sehen werde.« Sie schluckte schwer, fühlte nahende Tränen in ihren Augen und wusste doch nicht warum. »An dieser Stelle schrecke ich immer aus dem Schlaf und weine. Ich weine, bis ich keine Tränen mehr habe.«

»Schwester Etilinae berichtete davon.«

»Was .... was bedeutet dieser Traum?«

»Du vermischst Altes mit Neuem. Bekanntem mit Unbekanntem. Schönem mit Grässlichem«, meinte er da, »Versuche anzunehmen, dass du vergessen hast und höre auf nach etwas zu suchen, was du nicht finden wirst.« Nun erhob er sich, blickte sie jedoch nicht an, sondern schaute scheinbar in die Ferne. »Obgleich jeder deinen Namen und auch deine Geschichte kennt, kennen nur die wenigsten dein Gesicht. Gehe hinaus in die Welt, wenn es dich hinauszieht. Doch meide Schwarztannen, die Adeligen und jene Kirchen, die ihnen nahestehen. Wisse, Algerte, dass du dir mächtige Feinde gemacht hast. Sie werden nicht aufhören dir nach dem Leben zu trachten.«

Algerte stand der Mund offen. Jemand trachtete ihr nach dem Leben? Ihr?

Bishdarian wandte sich um, zog die Stirn in Falten und erklärte kopfschüttelnd: »So habe ich auch geschaut, als ich Schwester Etilinae mit ihrem geschorenen Haupt zum ersten Mal gesehen habe. Beinahe hätte ich sie gar nicht erkannt.«

Und Algerte begriff.

Geheimnis

ZFS:

Im Praios war Algerte wieder so weit genesen, dass sie aufstehen und umhergehen konnte. Unter den wachsamen Augen von Geweihten und Novizen, Mägden und Knechten erkundete sie den Tempel. Bald jedoch war er ihr zu klein. Vor allem jedoch zu ruhig. Selbst die Schritte der Geweihten waren kaum zu vernehmen. Sehnsuchtsvoll dachte sie an ihr Noviziat im Phex-Tempel zurück. Dort war es niemals so leise gewesen. Es hatte ein stetes Kommen und Gehen gegeben, ständiges Gemurmel und immerzu hatte ihr Lehrmeister eine Aufgabe für sie gehabt. Manchmal hatte sie nur gelauscht, andere Male hatte sie Informationen und später Dinge ausgetauscht oder beschafft. Lächelnd dachte sie zurück.

So zog es sie in den Garten. Seltsam. Noch nie hatte sie einen Boron-Tempel mit einem Garten gesehen. Zumindest nicht mit so einem. Die Bäume waren alt und ehrwürdig und spendeten mit ihren niedrigen, aber stark belaubten Kronen bestehend aus verkrüppelten und gewundenen Ästen reichlich Schatten. Darunter gab es Büsche und Sträucher. Blumen fanden sich nicht. Dafür jedoch Kräuter. Manche rochen gar nicht, andere rochen sehr stark und intensiv. Dazwischen schlängelte sich ein kleineres, leise plätscherndes Bächlein umher, über das eine viel zu massive Brücke aus Bruchstein führte. Woher der Strom kam, war ebenso unklar, wie wohin er ging. Dazwischen fanden sich immer mehr oder weniger verwitterte und mit Moos bewachsene Darstellungen von Raben. Mal hingen sie von Bäumen herab. Andere standen auf hohen, schmalen Sockeln oder versteckten sich in den Gebüschen. Einer lugte gar aus dem kleinen Bächlein heraus, die Schwingen zum Flug erhoben. Doch eines hatten sie alle gemein: Sie waren allesamt weiß. Nun, sie befand sich auch im Tempel des weißen Raben. Und alle Tier, von ihm so einige hier gab, waren ebenso weiß. Weiße Mäuschen, die durch das Gebüsch huschten. Weißen Vögel, die leise in den Bäumen sangen. Ein weißes Eichhörnchen, das seinen Kobel in einer der Kronen hatte und blitzschnell über die Grasflächen huschte. Natürlich war auch immer wieder ein weißer Rabe zu sehen. Das Tier schien gut mit der Tempelvorsteherin bekannt zu sein. Algerte sah sie oftmals in stiller Zwiesprache vereint. Ein Anblick, der ihr am ganzen Körper eine Gänsehaut verschaffte.

Es gab noch etwas, das ihr ins Auge fiel. Viel eher jemand. Ein Knabe mit feuerrotem Haar. Nein, eher feuerroten Stoppeln. Er trug die Tracht eines Novizen, musste also im passenden Alter sein und kümmerte sich um die Tiere im Garten. Manchmal spielte er auch mit ihnen, als gäbe es keine anderen Kinder hier. Dabei gab es andere. Eines Tages setzte er sich neben sie auf die Bank unter einen der Bäume und schwieg. Er saß eine ganze Zeit so da und schwieg. Doch irgendwann wurde er unruhig.

»Bleibst du noch lange hier sitzen, Algerte?«, wollte der Knabe wissen und vermied es, sie anzusehen.

Die Adelige lächelte sanft: »Warum fragst du?«

»Du weißt doch, ich kümmere mich um die Tiere hier im Garten«, nun nickt er so, als würde das einfach alles erklären und blickte sie aus seinen tiefblauen Augen an. Algerte schüttelte sich. An irgendjemand erinnerte sie der Knabe, doch sie konnte sich nicht erinnern, an wen.

»Wie heißt du?«

»Bayrin.« Und weil Algerte so seltsam guckte, fügte der Knabe seufzend hinzu: »In Anlehung an Barun, wie mein Herr auch in den Tulamidenlanden genannt wird.«

»Ah?«, machte sie da nur, »Aber deine Mutter ist doch Etilinae, nicht wahr?«

Nun lachte der Knabe, fuhr sich durch seine roten Stoppeln und frotzelte: »Scharfsinnige Algerte.«

Da musste auch Algerte lachen. »Keine Sorge, ich werde dich nicht stören«, beteuerte sie, »Oder habe ich das jemals zuvor?«

»Nein, aber...«, hob er an und verstummte sofort wieder. Algerte sah, dass er etwas zu verbergen hatte. Angestrengt dachte der Knabe nach und biss sich dabei auf die Unterlippe. Seine Unruhe nahm zu. Algerte beobachtete aufmerksam. So, wie sie es gelernt hatte. Dann seufzte er plötzlich schwer.

»Algerte«, flötete der Knabe nun, »Du weißt doch sicher, warum der Schweigsame so heißt, nicht wahr? Und was das für seine Diener bedeutet, oder?« Er blickte sie aus seinen tiefblauen Augen an. Ganz klar waren sie. Beinahe so klar, wie der Himmel über ihr. »Und auch für seine Gäste?«

»Ich kann ein Geheimnis bewahren«, erwiderte sie ihm, »wenn du auch eines bewahren kannst.« Damit hielt sie ihm ihre Hand hin.

Mit großen Augen musterte er zuerst ihre dargebotene Hand an und schaute ihr dann in die Augen. »Gut«, erklärte er und schlug ein. »Gut«, stimmte sie zu.

Der Knabe zog seine Hand zurück, steckte sie seine Novizenrobe, holte etwas heraus, ließ sich auf die Knie sinken und säuselte: »Schneepfötchen. Schneepfötchen.«

Und dann schälte sich etwas aus einem in der Nähe befindlichen Gebüsch heraus. Weiß war es. Hatte eine schlanke, spitze Schnauze, aufrechte, dreieckige Ohren und eisblaue Augen.

Algerte stockte der Atem.

Schneepfötchen

ZFS:

Auf leisen Pfoten tapste der weiße Fuchs eilig auf den Knaben zu und fraß aus seiner geöffneten Hand. Er war dabei so ruhig und zutraulich. Algerte stand der Mund offen. Eine Gänsehaut lief ihren Rücken hinab. Sie schüttelte sich.

Nachdem der Fuchs sein Mahl beendet hatte, setzte er sich vor den Knaben und wirkte dabei wie ein zutraulicher Hund. Die Adelige ließ sich neben den Rothaarigen auf den Boden sinken.

»Schneepfötchen«, raunte sie atemlos und glaubte, dieses Namen nicht zum ersten Mal gehört zu haben. »Und Schneepfötchen ist dein ... Geheimnis?«

»Ja«, hauchte der Knabe ganz leise, »Sie ist mein Geheimnis.« Nun schluckte er schwer. »Sie könnte den weißen Raben fangen. Und das... das darf nicht passieren!« Mit vor Schreck geweiteten Augen schaute er sie an. »Niemals! Verstehst du?«

Sie nickte stumm.

»Hochwürden darf es nicht wissen«, fuhr er fort, »Sie würde ihn hier nicht dulden. Keinen einzigen Tag. Deswegen muss es geheim bleiben. Unser Geheimnis.«

»Unser Geheimnis«, bestätigte sie nickend, »Wie lange ist sie schon hier?«

»Noch nicht lange«, meinte der Knabe, »Und ich füttere sie immer. Damit sie nicht hungrig ist. Damit sie keinen Grund hat den weißen Raben zu fangen. Verstehst du?«

»Klug von dir«, kommentierte sie, »Weiß du, ich glaube nicht, dass sie den weißen Raben fangen wird. Füchse sind überaus klug. Ein ausgewachsener Rabe ist eine schwer zu fangende Beute, da ist es wesentlich einfacher, dir aus der Hand zu fressen.« Sie hielt einen Moment inne. »Obwohl Schneepfötchen ihn sicher fangen könnte, wenn sie wollte.«

Er blicke sie an, seine Augen noch größer als zuvor und nickte bestätigend: »Schneepfötchen könnte, doch ich weiß, dass sie den weißen Raben nicht fangen wird.«

Ein kalter Schauer jagte ihr den Rücken hinab: »Du weist ... ?«

Der Knabe nickte: »Schneepfötchen ist auf der Suche nach ihrer Freundin.«

»Ihrer Freundin?«, echote sie ungläubig.

»Ja«, erneut nickte er, »Ihre Freundin Mondäuglein.«

»Und woher weißt du von ... Mondäuglein?«

Der Knabe zuckte mit den Schultern: »Ich habe davon geträumt. Über mir funkelnde Sterne, aber unter dem Sternenhimmel war es nicht. Zwar kommt man hinein, aber nicht durch eine Tür. Dieser Ort ist gut bewacht, aber Wachen gibt es nicht. Dort wurde ich erwartet. Mondäuglein stand im Schatten. Ich rief sie beim Namen. Schneepfötchen war bei mir.«

Einen Moment war es still zwischen den beiden.

»Bayrin«, hauchte sie dann atemlos, »Ich bin Mondäuglein.«

Der Knabe schaute sie an. Ein Grinsen legte sich über seine Lippen. »Ich weiß.«

Blauer Affe

(...)

ZFS: